CONVERSA FIADA: UM PRESENTE PARA O LEITOR

O BLOG DE SETEMBRO/2015

HOJE ,LEITOR,LHE TRAGO UM PRESENTE.UMA REVISTA INTEIRINHA.
BECO DAS PALAVRAS,EDIÇÃO DE OUTUBRO/2014.ATUAL,COMO SEMPRE...

CAPA DA REVISTA.CRIAÇÃO E EXECUÇÃO DE ANA ROCHA

REDAÇÃO

DIRETORA RESPONSÁVEL: Miriam de Sales

EDITORA ADJUNTA: Victória Planzo

COLABORADORES: CLÁUDIO HERMÍNIO,ALMIRA REUTER,ROGÉRIO MOTTA E ARLETE TRENTINI

REVISTA MENSAL DIGITAL SEM FINS LUCRATIVOS

EDITORIAL

OS CAMINHOS DA LITERATURA

A Cultura como nós a conhecemos está mudando e,como a Literatura é uma parte muito importante da cultura e porque esse assunto,particularmente nos interessa como escritores e leitores,vamos conversar um pouco sobre essas mudanças que nos assustam um pouco,como aliás,tudo o que é novo.”É preciso que tudo mude para que fique como está”,diz o Lampedusa,mas,no caso das Artes esse conceito está longe de ser verdadeiro.As mudanças são flagrantes e nada está como foi ou deveria ser.

Comecemos pelo pouco valor da palavra,substituída pela imagem ou pela música.Escreve-se muito,mas,pouco se lê e o audiovisual se sobrepõe á palavra escrita,ao pensamento perene ou a sabedoria transmitida pelas gerações passadas.

A cultura livresca ,como dizia T.S.Elliot,no seu ensaio,vai perdendo força e vitalidade onde as humanidades clássicas estão perdendo espaço ,existindo apenas nos meios intelectuais onde se reverencia a alta – cultura.

O que se nos apresenta no lugar da alta – cultura é a banalização e a frivolidade e,no campo informativo um jornalismo irresponsável,voltado ao escândalo e aos mexericos,onde denúncias não comprovadas ou calúnias arrastam um nome honrado á lama sem que haja punição ou,ao menos,retratação.

Os adeptos da cultura de massa ou contra – cultura criticam o nosso elitismo e a nossa exigência de ,pelo menos ,quem escreve ou poetiza ,deve saber escrever e poetar,afim de não agredir os nossos olhos e o nosso pensamento ,com trabalhos literários inexpressivos e imediatistas – não duram uma geração –pagos com muito suor por pseudos autores a editores que ganham para publicá-los,eles ,mesmos,uns vendilhões do templo literário,á espera de um Nazareno que os expulse do mercado.

A diferença entre os escritores do passado e os de hoje é que aqueles pretendiam transcender o tempo presente, durar para sempre como bem diz Vargas Llosa e educar gerações, ao passo que o produto livro,nos dias atuais é fabricado para ser rapidamente consumido e logo digerido para desaparecer como pipocas ou biscoitos,continua Llosa.

Dante,Shakespeare,Faulkner,Mann,Kafka,Joyce escreviam obras que “derrotavam a morte”e fascinaram várias gerações .

Ao contrário dos livros de hoje que,como as telenovelas e os shows são feitos para durar,apenas,o tempo da apresentação,para dar lugar a outros produtos novos e de má qualidade como esses.

Ao capitalismo e seu subordinado,o Mercado,o que interessa é o sucesso comercial da obra e a diferença entre valor e preço quase que se apagou,pois,tem valor aquilo que é vendido ,é ruim o produto bom ,mas,que não tem público ,pois,lhe falta publicidade maciça e é produzida para um público imbecilizado,pouco lúcido e menos ainda educado para entender as sutilezas do pensamento humano ,na sua essência.Gente condicionada ao mercado e á publicidade como os cãezinhos de Pavlov.

Livros descartáveis que aparecem e logo desaparecem como seus autores.Como disse uma jovem autora a um escritor famoso: -Estou aqui para vender livros e ficar rica.(!)

Muitos veem tudo isso com alegria pois acham que a cultura Mainstream está muito mais democratizada,levando a vida cultural a aqueles que antes não tinham acesso ,pois,a elite monopolizava a cultura,tornando – a por demais aristocrática.

Tudo isso é muito nobre,mas,a cultura como a conhecemos está desaparecendo e o que restou foi apenas não um leitor consciente,mas, um consumidor de ilusões.

Vide :

T.S.Elliot:Notas Para Uma Definição de Cultura

Steiner:O Castelo de Barba Azul: Algumas Notas para a Redefinição da Cultura

Debord:La Socièté Du Spectacle

Vargas LLosa:A civilização do Espetáculo

Miriam de Sales

Escritora,editora e palestrante

LETRAS GRAÚDAS

MONTEIRO LOBATO

Texto autobiográfico de Monteiro Lobato

Nasci José Renato Monteiro Lobato, em Taubaté-SP, aos 18 de abril de 1882. Falei tarde e aos 5 anos deidade ouvi, pela primeira vez, um célebre ditado... Concordei. Aos 9 anos resolvi mudar meu nome paraJosé Bento Monteiro Lobato desejando usar uma bengala de meu pai, gravada com as iniciais J.B.M.L.Fui Juca, com as minhas irmãs Judite e Esther, fazendo bichos de chuchu com palitos nas pernas. Por isso, cada um de meus personagens; Pedrinho, Narizinho, Emília e Visconde representam um pouco doque fui e um pouco do que não pude ser.Aos 14 anos escrevi, para o jornal "O Guarani", minha primeira crônica.Sempre amei a leitura. Li Carlos Magno e os 12 pares de França, o Robinson Crusoé e todo o Júlio Verne.Formei-me em Direito em 1904, pela Universidade de São Paulo. Queria ter cursado Belas Artes ou atéEngenharia, mas meu avô, Visconde de Tremembé, amigo de Dom Pedro II, queria ter na família um bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais.Em maio de 1907 fui nomeado promotor em Areias - SP, casando-me no ano seguinte com Maria Pureza da Natividade, com quem tive o Edgar, o Guilherme, a Marta e a Rute.Vivi no interior, nas pequenas cidades, sempre escrevendo para jornais e revistas.Em 1911 morreu o meu avô, Visconde de Tremembé, e dele herdei a fazenda Buquira, passando de promotor a fazendeiro. Na fazenda escrevi o Jeca Tatu, símbolo nacional.Comprei a "Revista do Brasil" e comecei, então, a editar meus livros para adultos. "Urupês" iniciou afila em 1918. Surgia a primeira editora nacional "Monteiro Lobato & Cia", neste mesmo ano. Antes de mim, os livros do Brasil eram impressos em Portugal.Quiseram me levar para a Academia Brasileira de Letras. Recusei. Não quis transigir com a praxe de lá -implorar votos.Tive muitos convites para cargos oficiais de grande importância. Recusei a todos. Getúlio Vargas(presidente do Brasil na ocasião) convocou-me para ser o Ministro da Propaganda. Respondi que a melhor propaganda para o Brasil, no exterior, era a "Liberdade do Povo", a constitucionalização do país.Minha fama de propagandista decorria da minha absoluta convicção pessoal. O caso do petróleo, por exemplo, e do ferro. Éramos ricos em energia hidráulica e minérios e não somente café e açúcar.Durante 10 anos, gritei essas verdades. Fui sabotado e incompreendido.Dediquei-me à Literatura Infantil já em 1921. E, retomei a ela, anos depois, desgostoso dos adultos. Com"Narizinho Arrebitado", lancei o "Sítio do Picapau Amarelo". O sítio é um reino de liberdade eencantamento. Muitos já o classificaram de República.Eu mesmo, por intermédio de um personagem, o Rei Carol, da Romênia, no livro A Reforma da Natureza, disse ser o Sítio uma República. Não; República não é, e sim um reino. Um reino cuja rainha é a D. Benta. Uma rainha democrática, que reina pouco. Uma rainha que permite liberdade absoluta aos seus súditos. Súditos que também governam. Um deles, Emília, é voluntariosa, teimosa, renitente enão renuncia os seus desejos e projetos. Narizinho e Pedrinho são as crianças de ontem, de hoje e amanhã, abertas a tudo, querendo ser felizes, confrontando suas experiências com o que os mais velhos dizem, mas sempre acreditando no futuro. Mas eu precisava de instrumentos idôneos para que o trânsito do mundo real para o fantástico fosse possível, pois, como ir à Grécia? Como ir à Lua? Como alcançar os anéis de Saturno? Bem, a lógica das coisas impunha a existência desse instrumento. Primeiro surgiu o "O Pó de Pirlimpimpim" que transportaria para todo e sempre, os personagens de um lugar para outro,vencendo o "ESPAÇO". O "FAZ-DE-CONTA", pó número 2, venceria a barreira do"TEMPO", suprindo as impossibilidades de acontecimentos. Finalmente pensei no "SUPER-PÓ", inventado pelo Visconde de Sabugosa, em o Minotauro, que transportaria, num átomo , para qualquer lugar indeterminado, desde que desejado.Como disse a Emília: "é um absurdo terminar a vida assim, analfabeto!". Eu poderia ter escrito muito mais, perdi muito tempo escrevendo para gente grande. Precisava ter aprendido mais...Hoje aos 4 de julho de 1948, vítima de um colapso, na cidade de São Paulo parto para outra dimensão.Mas o que tinha de essencial, meu espírito jovem, minha coragem, está vivo no coração de cada criança.

Viverá para sempre, enquanto estiver presente a palavra inconfundível de "Emília".Monteiro Lobato

MONTEIRO LOBATO: UM HOMEM CHEIO DE ARTES

O HOMEM

José Bento Renato Monteiro Lobato (homem duplicado Bengala, renascer

Os pais: José Bento Marcondes Lobato

D. Olímpia Augusta Lobato

Primeiras letras: alfabetizado pela mãe e por um professor particular.

Fazenda Buquira

Avó: o Visconde de Tremembé, rico e influente fazendeiro de café.

Grêmios literários, colaborador de jornais estudantis. elogiado,senso de humor fino à inglesa,revista FonFon,Estado se S. Paulo

O Cenáculo c/ Rangel e Tito Lívio

Formou-se em Direito, avô, desejo; gostava de artes, pintura, caricatura. ( fonte de renda)ávido leitor.

Nacionalista, influente escritor, editor, político, ferro, petróleo,

Anti convencional, verdadeiro, falava o q/ queria sem pensar nas conseqüências.

O ADVOGADO

1904 CASOU-SE C/ d. Purezinha, prima distante; teve outro amor

Promotor público, Areias, Rangel, barca de Gleyre

Nasceu Marta, um ano depois, Edgar, Guilherme, Rute

Irrequieto, armazém de secos e molhados, negócios de estrada de ferro; eterno insatisfeito. espírito aventureiro,explorar o Viaduto do Chá

Herdou a fazenda do avô

A FAMA

Velha Praga E SP sobre as queimadas o inquérito do saci, jeca tatu, (símbolo de atraso, miséria) grande preguiçoso, desmistificação do índio/ caboclo do romantismo, polêmica

Dirceu Fontoura

Urupês

Revista do Brasil comprou.

Geada, falta de tino, dificuldades financeiras (vendia ou penhorava o q/ estivesse à mão me diz a neta, Joyce)

As cachoeiras: o reino das águas claras

Estrada do livro q/ une M. Lobato à Caçapava.

Polêmica c/ Anita Malfatti sobre a pintura modernista, crítica desfavorável, chamado reacionário. ele detestava era os ismos:futurismo,dadaísmo,modernismo,surrealismo q/ lembrava colonialismo europeu.queria arte brasileira,autóctone,amigo e editor de Oswald de Andrade.

O EDITOR

Espaço p/ novos talentos Rev. Brasil

Nacionalismo empresa editorial

“livro é sobremesa; tem q/ ser posto diante do nariz do freguês

Cia. Ed. Nacional

Distribuição, qualidade gráfica, capa feita p/ ilustradores como Lemi, p/substituir capas tipográficas, novos autores, Rangel, Osvaldo Orico, Menotti dal picchia, Oswald de Andrade, Pedro Calmon, medalhões, Sra. Leandro Dupré, éramos 6, o inquérito sobre o saci, a luta pelo petróleo de Essad Bay

Popularidade de jeca citado p/ Ruy, Cidades mortas

1920: narizinho (Lúcia) sitio do pica-pau amarelo, lit. nossa, folclore, lendas, costumes

Desiludido dos adultos começou a escrever p/ crianças educando novas gerações. ex. grátis nas escolas;importou máquinas dos states,mas,seca,apagão

Desvalorização da moeda, Artur Bernardes, redesconto BB, faliu

N/foi derrotado, traduções, H.Staden

Lit. didática ensinando ciência historia geografia, divertida.

NEW York

AL, derrotado, n/fazer visitas a acadêmicos

Presidente negro, porviroscópio. previu a queda da cultura européia,a America novo pólo cultural,a chegada dos computadores e internet,a queda dos jornais impressos.

Washington Luis, governar é abrir estradas, adido cultural, tecnologia americana, petróleo, ferro, Detroit, aço, Smith, jogou na bolsa, perdeu tudo, crise de 29(urucubaca financeira), vendeu sua Ed.

Apóia Júlio prestes p/ causa petróleo, deposto WL, antipatia Getúlio, infortúnio.

O PETRÓLEO

Cia; Petróleos do Brasil, ações, venda fácil, prejudicou interesses de gente importante na política e no empresariado brasileiro e empresas estrangeiras.

Luta q/ o deixou muito pobre, doente, desgostoso e preso. acusou ,governo,n/ perfura,nem deixa perfurar,subversivo,estado novo,petróleo no local hoje chamado Lobato,periferia ,SSA,Oscar cordeiro,o petróleo é nosso,

Sobreviveu de traduções como o menino lobo de kipling;

Sua literatura: Emília no país da gramática defendia uma gramática normativa, historia di mundo, criticas da igreja (a literatura infantil de monteiro lobato ou comunismo p/ crianças, Sales Brasil,) minha mãe, parente, n/deu ouvidos, me deu livros. Dez/47 veio a SSA ,narizinho ,adroaldo,eu,

O FIM

Doente, perda de motricidade morreu a 4/7/48, dormindo, 66 anos, comoção popular, velado na b.P, s. Paulo

ALTER EGOS

Emilia Miss Jane (pres. negro

VISTO PELA NETA

Joyce Kornbluh, 74, administra o acervo, burocracia, o seu minotauro, idealista, Juca, a costela de lobato, Martha campos, mãe, leilão, n/ gostava de ser preso a nada material; só levava balas no bolso. bolso mágico.n/era paparicador,ocupado,sempre perdeu dinheiro,sonhava grande e caia grande,sótão,proibido neta,garrafa,saci, virar pedra, pinga,inventava estórias na hora,gostava de andar a pé.,adorava borboletas, caçava p / o filho Guilherme,sempre de cama,tesouros da juventude, D. Purezinha a protegia do pai ,nas reinações,saiu da prisão porque ficou doente,operado,embolia pulmonar,tiraram pedacinho da costela, está na Bibl.Inf.Monteiro Lobato na Vila Buarque,as roupas,máscara mortuária,mobília do escritório dele. Corpo velado era nosso defunto.

Patriota, adorava seu país, nasceu milionário e morreu pobre, saiu da cadeia, morou c/irmã.

A BARCA DE GLEYRE1903/43

Cartas, Rangel relata lutas do cotidiano, sonhos, frustrações, amarguras

Nacionalista ferrenho, cultura francesa, intelectual retrógrado e passadista, n/ era.

Ilusões perdidas, quadro de gleyre. ”no cais melancólico barcos saem.e um barco chega trazendo á proa um velho c/ um braço pendido largadamente sobre uma lira - uma figura q/ a gente vê e nunca mais esquece,nós somos este velho;em q/ estado voltaremos,Rangel,desta nossa aventura de arte pelos mares da vida em fora?Como o velho gleyre Cansados,rotos?As ilusões daquele homem eram as velas da barca – e, n/ ficou nenhuma.Nossos dois barquinhos estão hoje cheios de velas novas e arrogantes,atadas ao mastro da nossa petulância\a.São as nossas ilusões.Que lhes acontecerá?

Ao falar da sua amizade c/ Rangel diz: fomos o porretinho um do outro nesta longa travessia.

O ESCRITOR NA BERLINDA

ALMIRA REUTER

A artista plástica e escritora memorialista Almira Reuter,nasceu em Nanuque,MG,mas,residiu muito tempo em Mato Grosso.Como artista plástica fez exposições por todo o Brasil e em Nova York,com competência e sucesso.Pesquisadora ,desenvolve seus trabalhos com muito estudo e,nesta linha escreveu o livro memorialista “O FERMENTO E O TEMPO”,narrando a história da sua família,filosofando e revivendo lembranças de um tempo marcante da sua vida.

UM TEXTO DE ALMIRA REUTER

Introdução

Meus amigos são peças importantes em minha vida. No

decorrer de minha existência tive muitos conhecidos, amigos

podem ser contados nos dedos, são poucos, porém, verdadeiros.

Com alguns, é claro que já tive rusgas, mas elas serviram para

que realmente nos conhecêssemos e passássemos a respeitar o

espaço de cada um, para gostarmos uns dos outros com todos

nossos defeitos. Por isso, acho muito bom salientar que todos

eles são responsáveis por eu ter tido coragem de escrever meu

livro. Quem sabe este não será o primeiro de outros que surgirão?

E, só o tempo foi capaz de me fazer enxergar essa linda

realidade...

Comecei como muitos, que escrevem já há bastante tempo, sem nenhuma pretensão, apenas para ver como era digitar em

um computador e, assim, acabar com o medo que tinha daquela

máquina. No entanto, de imediato senti muita facilidade para

digitar, pois o teclado era o mesmo das velhas máquinas de

escrever. Em 1964, aprendi um pouco de datilografia , isso

facilitou muito minha interação com o computador e fiquei

entusiasmada para continuar.

Quando comecei a escrever sobre o medo, automaticamente

fui vencendo-o. Comecei, assim, a questionar de

onde teria surgido aquele medo. No decorrer de minha escrita,

sinto que ele brota em cada parte da minha vida, desde minha

infância. Começo, então, a tratá-lo com carinho, pois se não

fosse ele eu não teria enfrentado todas as dificuldades que surgiram ao longo de minha jornada. Constatei que ele foi

útil e necessário para que eu pudesse vencer tantos obstáculos

que encontrei em todo o meu caminhar. E assim, através dele,

pude admirar mais pessoas que passaram por minha vida, sem

distinção de classe social, de credo ou de cor, pessoas que, com

suas forças, só fizeram somar.

Não tive a intenção de escrever uma autobiografia .

Senti que deveria deixar a emoção fluir , sem permitir muita

interferência da razão, do contrário, não conseguiria escrever

uma só palavra.

Quando levei meu texto para Alda apreciar, estava muito

receosa a respeito de sua opinião. Ela sugeriu que eu fizesse o livro

em capítulos. Então, com muita dificuldade e contando com

a ajuda de meu neto, consegui fazer como ela havia sugerido.

Entretanto, achei que aquilo não era meu, não me vi ali naqueles

escritos. Posteriormente, conversando sobre isso com Regina

Pena, esta sugeriu que eu enviasse por e-mail algumas fotos

de minhas obras de arte para Alda, assim ela poderia conhecer

minhas obras e, também, conhecer um pouco de mim, por meio

de minha arte. Assim o fiz . Quando Alda viu o material que

enviei, mudou completamente de opinião e disse que minha

escrita é igual à minha pintura. Achei muito interessante essa

explicação, pois nunca iria imaginar que isso pudesse ocorrer,

ou seja, ter uma a aparência da outra, identificar o criador em

suas obras mesmo que de modalidades diferentes. Fiquei feliz e,

assim, deixei o texto como ele nasceu e fluiu .

Minha grande amiga Vitória Basaia fala constantemente que tudo em minha vida eu só aprendo a fazer fazendo. Com isso, ela contribuiu para eu criar coragem para começar e também manter uma grande liberdade ao escrever, registrando o que fosse nascendo enquanto digitava.

Nascendo, crescendo e vivendo...

Assim, apresento-lhes O Fermento e o Tempo.

CANTINHO DA POESIA

ROGÉRIO MOTTA

Poeta ,diretor e ator teatral reside em Embu das Artes,S. Paulo,de onde nos manda belos poemas “arriscando-se”,como diz,na área literária.Com sua extrema sensibilidade retrata o cotidiano com argúcia e sentimento.Rogério atou nas novelas “A Escrava Isaura”,da Record e “Canaviais de Paixões (SBT).

ROSA NEGRA

Hoje o dia é cinza,

O sol não se faz presente...

Nuvens escuras e garoa mansa!

Flores fechadas e jardim deserto

Esquecida ao tempo ou lembrada ao vento?

Nunca esquecida em um jardim distante...

Lágrimas em lembranças de uma rosa negra.

Coração pequeno e o não estar ali.

Pensamento longe e a rosa triste...

Separado,então,por um jardim ao longe.

A distância ecoa e vazio abrange.

Pétalas de rosa em lágrimas de orvalho.

Solidão que acaba em um abraço forte.

Rosa negra colhida e o jardim mais perto.

Sorriso no rosto,

Rosa negra nas mãos,

Veja,então,o fim da solidão.

CRÔNICAS & CONTOS

SELMA LAGERLÖFF

Penetrei num mundo novo quando,na adolescência,conheci a obra de Selma Lagerlöff;a escritora sueca me encantou ,falando de um universo desconhecido,mas,tão cheio de magia e povoado por criaturas fantásticas ,mitos e lendas nórdicas ,que passavam tão desapercebidas por nós,aqui no Brasil.Dos trópicos á paisagem do norte da Suécia,uma longa viagem !

Seu primeiro romance,”A Saga de Gösta Berling” ,que começou a escrever enquanto ainda era professora, é uma obra – prima do romantismo,uma descrição lírica da vida na Suécia,no sec.XIX e foi inspirada em mitos e lendas do seu país.Ela se inscreveu num concurso literário e ganhou como prêmio a publicação.

Na sua terra,o romance não fez sucesso até que foi publicado na Dinamarca,sucesso de público e crítica;todos se apaixonaram pela saga do pastor Gösta Berling,desgraçado pela bebida e resgatado pelo amor.

O sucesso do livro e o apoio da Academia Sueca e da Família Real permitiu que ela se dedicasse,apenas,á Literatura.

Em 1897 viajou para a Itália onde escreveu “Os Milagres do Anticristo”,sobre a vida na Sicília.

E as viagens ao Egito e á Palestina gerou o livro “Jerusalém”,inspirado na história verdadeira de um grupo de camponeses suecos que emigrou para a Terra Santa.

Mas,”A Maravilhosa Viagem de Nils Holgersson,um livro infantil,consolidou a sua fama.

Em 1909 foi a primeira mulher a receber o Prêmio Nobel e doou a medalha para a Finlândia para ajudar seu povo a sobreviver ao bloqueio soviético.

Morreu por causa de um derrame em 1940.

A MARAVILHOSA VIAGEM DE NILS HOLGERSSON

O objetivo deste livro era ensinar geografia ás crianças suecas.Conta a história do garoto Nils que,graças ás muitas travessuras que fazia,encolheu até ficar do tamanho de um duende e,assim,pode viajar na garupa de um ganso por toda Suécia.A história fala da geografia,do clima,da natureza através de uma série de aventuras alegres e perigosas.Nils aprende sobre a amizade e o bem ,antes de voltar para casa e se reencontrar com os pais.

É tão popular que o personagem aparece nas notas suecas de 20 coroas.

Diploma do Nobel

CONTO DE NATAL

Há muito tempo, um grupo de boêmios e de artistas havia encontrado refúgio numa velha mansão da província de Varm-land e sob o nome de cavaleiros de Ekeby, viveram ali uma vida desenfreada de divertimentos e aventuras.

Um deles chamava-se Ruster e era um jovem músico que tocava flauta.

De origem humilde, pobre, necessitando de um lar e de família, conheceu tempos muito duros quando aquele alegre bando se dispersou. Já não tinha cavalo, nem carros, nem peliça, nem um bom cesto carregado de provisões. E teve de ir a pé de casa em casa, com uma trouxa na mão, a roupa embrulhada num lenço, para melhor dissimular o estado do colete e da camisa. Trazia toda a fortuna nas algibeiras: uma flauta desarmada, uma cabaça de aguardente e a pena.

Se os bons tempos não tivessem mudado, um copista de música como êle não teria mãos a medir, mas, ai! a gente de Varmland se desinteressava cada vez mais das melodias e das lindas árias. Dependuravam nos celeiros as guitarras, com as suas fitas desbotadas e as cravelhas já gastas, bem como as buzinas de caça, com as borlas meio desfiadas e o pó amontoava-se em camadas espessas sobre a caixa dos violinos. E à medida que a flauta e a pena de Ruster trabalhavam menos, a garrafa, que nunca o abandonava, trabalhava mais. Tornou-se um bêbedo incorrigível. Embora fosse recebido como um velho amigo, a sua chegada produzia uma certa contrariedade, e a sua saída, alegria. Estava sempre cheirando a álcool, que exalava de todos os poros, e logo ao segundo ponche, os olhos já turvos, entabolava as conversas mais desagradáveis. Era o eterno pesadelo das casas hospitaleiras.

Dias. antes do Natal, chegara a Lofdala, onde vivia a grande violinista Liliécrona, que fora também cavaleiro de Ekeby e um dos mais entusiastas daquela vida desregrada. Depois Liliécrona voltara para junto da família, e nunca mais a deixou. Quando Ruster lhe apareceu pedindo trabalho, no meio de toda a azáfama para os preparativos da festa, Liliécrona deu-lhe alguns trechos de música para copiar.

— Terias feito melhor se o tivesses deixado ir — disse-lhe a mulher; — vai prolongar o seu trabalho de tal forma que seremos obrigados a tê-lo conosco durante o Natal.

— Em alguma parte há de o passar — respondeu Liliécrona.

E ofereceu de beber a Ruster, fazendo-lhe companhia e recordando os seus dias de boêmia. No fundo, a convivência de Ruster incomodava-o um pouco e entristecia-o, mas nada queria dizer porque, para êle, as recordações de velhos amigos e os seus deveres hospitalares eram coisas sagradas.

Havia três semanas já que na casa de Liliécrona se faziam preparativos para a festa do Natal; há três semanas que tudo andava numa roda-viva, numa atividade febril. Os olhos já estavam vermelhos e cansados de fabricar tanta vela, as mãos geladas de tanto bater cerveja no lavadouro, e, lá embaixo, na tenda das provisões, não se parava um instante de salgar carne e de fazer salsichas. Mas tanto os criados como a dona da casa suportavam, sem resmungar, aquele acréscimo de trabalho, porque sabiam que, finda a tarefa e chegada a noite santa ia baixar do céu um suavíssimo encanto que abençoaria a todos: que as graças e os ditos alegres lhes saltariam naturalmente dos lábios, os pés iriam ganhar asas nas danças da terra e as antigas árias e as velhas modas esquecidas irromperiam dos recantos mais escuros da memória. E que alegres se sentiriam então!

Mas, quando viram chegar o jovem Ruster, tanto a dona da casa, como as criadas e as crianças, todos pensaram que êle lhes vinha estragar a noite de Natal.

A presença de Ruster pesava-lhes no coração. Receavam que Liliécrona ao impulso de lembranças revolvidas sentisse despertar a sua vocação nômada e que o grande violinista, que outrora não podia estar muito tempo ao lado dos seus, se perdesse novamente para a família. E como se fizera amar naqueles dois anos que tiveram a felicidade de o possuir! Dava-se a todos, era a alma da casa, sobretudo na Noite de Natal. Sentava-se então perto da lareira, não no sofá ou na cadeira de balanço, mas num grande banco, já poído pelo uso e pelos anos, umas vezes contando histórias, outras, executando música, no meio de toda a família atenta; pendente dos seus lábios e dos gestos, corria às aventuras mais loucas e galopava através do mundo até às estréias. E a vida se fazia grande, formosa e rica perante a irradiação daquela alma. Amavam-no assim como se ama a noite de Natal, como se ama o sol e a primavera. Mas a presença do jovem Ruster vinha-lhes comprometer a festa. Todas as suas canseiras para nada serviriam se o espírito do dono se afastasse de casa. E, depois, quem podia olhar com calma para aquele bêbedo sentado à mesa no meio da família honrada e piedosa, cuja alegria êle estragava?

Na véspera de Natal, pela manhã, Ruster tinha acabado de copiar a música. Falou vagamente em partir, embora tivesse intenção de ficar. Sob a influência da má vontade geral, Liliécrona respondeu, em termos também vagos, que talvez Ruster fizesse melhor em passar o Natal onde estava. Mas Ruster era orgulhoso e suscetível; retorceu os bigodes e sacudiu os cabelos que se lhe erguiam sobre a cabeça como uma nuvem negra. Que queria dizer Liliécrona? Acaso êle, Ruster, estaria incomodando? Em todas as casas de ferreiro da região o esperavam com cama feita e o copo cheio. Tinha tanto trabalho e tantos convites que não sabia por onde começar.

- Muito bem, — disse-lhe Liliécrona — não te reterei.,

Depois do almoço, o jovem Ruster pediu uma peliça e uma pele emprestadas, mandaram atrelar um trenó e recomendaram ao criado que devia conduzi-lo que fustigasse bem o cavalo, porque o tempo ameaçava nevar.

Ninguém ali acreditava que Ruster fosse gostosamente recebido debaixo de qualquer teto; mas afastavam de si aquele pensamento desagradável; regozijando-se por se verem livres de tal personagem. — Quis ir-se embora — diziam — ninguém o obrigou. — E agora, alegremo-nos.

Todavia, quando, por volta das cinco horas, se reuniram em torno da árvore para dançar, Liliécrona, preocupado e taciturno, não se sentou sobre o escabelo maravilhoso nem tocou na tijela do ponche. Não se recordava da menor dança e o seu violino não estava afinado. Teriam de cantar e dançar sem êle. Então a mulher ficou inquieta c as crianças começaram a dar mostras de agitação. Tudo correu mal: o serão do Natal foi um fracasso completo. O arroz pegava-se ao fundo das caçarolas, e as candeias espirravam e cuspiam em lugar de arder; a lenha fumegava e nas dependências da casa penetravam golfadas de ar glacial. O criado que acompanhara Ruster, ainda não tinha regressado. A cozinheira chorava e as criadas brigavam umas com as outras. De repente, Liliécrona reparou que não tinham posto no pátio o molho de trigo para os pássaros e queixou-se amargamente daquelas mulheres, que esqueciam as tradições antigas e não tinham coração.

Mas todas compreenderam que, muito mais do que nos pássaros, era no jovem Ruster que êle pensava, arrependido de o ter deixado partir na Noite de Natal. Meteu-se no seu quarto, fechando a porta, e ouviram-no tocar no violino árias estranhas, como nos tempos passados, quando sentia a casa estreita demais para êle; árias cheias de provocação e de mofa, plenas de torturante nostalgia.

A mulher pensava: "Amanhã ir-se-á embora, se Deus não fizer um milagre esta noite. E aqui está como a nossa falta de hospitalidade produziu a desgraça que tanto queríamos evitar."

Entretanto o jovem Ruster corria sob a tempestade. Andou de porta em porta pedindo trabalho, mas não foi recebido em parte alguma. Nem sequer o convidaram a descer do trenó. Uns tinham a casa cheia de convidados; outros tinham de passar a noite em casa de pessoas amigas. Poderiam suportá-lo durante alguns dias, em outras ocasiões, mas não numa noite de Natal. Em todo o ano não há senão uma e as crianças preparam-se desde o outono para a gozar. Como sentar aquele homem à mesma mesa que as crianças? E agora, que deu para beber, não sabiam onde alojá-lo. O quarto dos criados não era suficientemente bom para êle e o dos hóspedes era-o demasiado. E Ruster continuava o seu caminho, açoitado pelos turbilhões de neve. O bigode, molhado, caía-lhe tristemente e os olhos injetados já não viam; mas pouco a pouco, os vapores da aguardente que tinha bebido dissiparam-se.

Admirado do que lhe sucedia, começou por perguntar a si mesmo qual seria a razão disto. Seria possível que ninguém tivesse querido recebê-lo? E, de repente, viu-se a si mesmo; viu-se tal qual era: rebaixado, uma verdadeira ruína, um miserável, que ninguém acolhia de boa vontade.

Acabou-se tudo — disse. — Nem música para copiar, nem árias de flauta! Ninguém no mundo tem necessidade ou compaixão de Ruster.

As rajadas sucediam-se, levantando colunas de neve, que arrastavam para o meio dos campos, num rodopio vertiginoso. Depois, cessavam, e a neve, terminada a sua dança, tornava a cair, enchendo o vazio dos fossos.

— Assim é a vida — disse Ruster consigo. — Dança–se e, depois da dança, vem a queda. Somos um pobre floco que outros flocos vêm cobrir. Mas quando chega o momento, então é que são as queixas e as lágrimas. Agora é a minha vez!

Não o preocupava saber para onde o criado o levava; para onde senão para a morte? O jovem Ruster não maldizia a flauta, nem a alegre boêmia dos tempos passados, não pensava em que teria sido melhor para êle cultivar a terra ou trabalhar em peles para calçados. Todavia lamentava não ter sido até ali senão um instrumento usado, cuja alegria nunca mais deixaria de soar falso. Não acusava ninguém. Quando a corrente está partida e a guitarra rachada, a gente desfaz-se delas. Sentia-se muito ruim, muito só, inteiramente inútil, completamente perdido: o frio e a fome matá-lo-iam naquela noite de Natal.

O trenó deteve-se, viu luzes à sua volta e ouviu vozes carinhosas. Algumas pessoas ajudaram-no a entrar numa sala bem aquecida, e fizeram-lhe beber chá quente, ao mesmo tempo que lhe tiravam a peliça; e umas mãos tépidas esfregavam-lhe os dedos enregelados e saudações de boas-vindas zuniam-lhe aos ouvidos. Sentiu-se tão atordoado que demorou pelo menos um quarto de hora a reconhecer que se encontrava em casa dos Liliécrona.

O criado, cansado de correr duma herdade para a outra, debaixo da tempestade, havia decidido regressar à casa.

Mas muito menos compreendia Ruster o acolhimento de que era alvo. Não lhe ocorreu que a sua hospedeira, cheia de compaixão ante a idéia da triste viagem que havia feito e de que todas as portas se lhe tinham fechado naquela noite de festa, esquecera as suas próprias preocupações.

Liliécrona, sempre metido no seu quarto, desconhecendo o regresso de Ruster, continuava a tocar no violino a sua música louca e selvagem.

Ruster estava sentado na sala de jantar com as crianças. Os criados, que costumavam sentar-se ali na noite de Natal, tinham ido para a cozinha como que em busca de um refúgio contra o aborrecimento que nessa noite se apossara dos seus amos. A mulher de Liliécrona aproximou-se de Ruster: — Meu marido tocará durante toda a noite — disse — e eu tenho de tratar da ceia. Os pequenos estão sós. Quer você, Ruster, tomar conta dos dois menores?

Ruster não estava habituado a lidar com crianças. Não as encontrava nem debaixo das tendas, nem nas estalagens, nem nas orgias, nem nos caminhos da boêmia. Sentia diante delas uma grande timidez e não sabia o que dizer-lhes. Sacou da flauta e deixava-os mexer nas chaves e nos buracos. O menor, que tinha quatro anos, e o maior, que tinha seis, receberam a sua primeira lição da flauta e mostraram-se vivamente interessados.

— Este é o dó — disse *— e este, o ré.

E, pegando numa folha de papel, desenhou as notas.

— Não, não! — exclamaram eles. — Não é assim que se escreve dó.

E correram para buscar o alfabeto.

Então Ruster fêz-lhes perguntas acerca das letras. Sabiam umas, mas ignoravam outras. Seus conhecimentos não eram ainda muito extensos. Ruster, interessado no caso, sentou-os nos joelhos e julgou de seu dever completar-lhes a instrução. A mãe ia e vinha da cozinha para a sala de jantar, e escutava cheia de surpresa. Os pequenos riam, repetindo docilmente o abecedário. Mas pouco a pouco a atenção de Ruster fatigou-se, a alegria desvaneceu–se-lhe as idéias, que se tinham agitado dentro dele sob a tempestade, vieram-lhe à mente. Sim, tudo aquilo era bom e encantador, mas passageiro; nem por isso deixara de estar menos acabado e morto. E, de repente, levou as mãos à cara e começou a chorar.

A mulher de Liliécrona acorreu solícita:

— Ruster – disse — compreendo-o bem; você julga que já não tem nada a fazer no mundo. A música dá pouco e a aguardente arruína-o. Mas nem tudo está perdido.

— Oh, sim! — soluçou o jovem flautista.

— Vejamos: não seria melhor que você ensinasse as crianças a ler e a escrever? Ficar sentado junto delas como nesta noite? E quem quisesse dedicar-se a esta tarefa, não seria bem recebido em toda parte? Não são as crianças instrumentos mais sensíveis do que a flauta e o violino? Olhe bem para elas, Ruster. — Não me atrevo »— murmurou êle, porque lhe parecia doloroso contemplar as suas almas puras através dos seus formosos olhos.

A mulher de Liliécrona começou a rir, com um riso feliz e claro.

— Em breve se acostumará, Ruster. Este ano ficará em nossa casa como mestre-escola.

Liliécrona, que ouvira a risada, saiu do quarto.

— O que há?

— Não há nada — respondeu-lhe a mulher. .— Foi Ruster que voltou e já o levei a comprometer-se a que ensinaria as crianças a ler e a escrever.

— Fizeste isso? — disse em voz baixa — fizeste isto? Mas, êle prometeu. . . ?

— Não; não prometeu nada. Mas compreenderá que é preciso privar-se de muitas coisas, quando todos os dias a gente tem de encontrar-se com os olhos das crianças. Se não fosse Noite de Natal talvez eu tivesse hesitado ou voltado atrás. Mas, quando Deus não receou pôr o seu filho, o seu próprio Filho, entre nós, pecadores, penso que posso dar aos meus filhos a ocasião de salvar uma alma.

Liliécrona não respondeu nada, mas todas as rugas do seu rosto se distenderam e tremeram. Inclinou-se para a mulher, pegou-lhe na mão e beijou-a piedosamente.

Depois gritou:

— Meninos, venham todos aqui e beijem a mão de sua mamã.

E em casa de Liliécrona houve uma noite de Natal muito alegre e feliz.

CANTINHO DA POESIA

ÁLVARES DE AZEVEDO

Manuel Antônio Álvares de Azevedo foi um escritor da segunda geração romântica, contista, dramaturgo, poeta e ensaísta brasileiro, autor de Noite na Taverna. Wikipédia

Nascimento: 12 de setembro de 1831, São Paulo, São Paulo

Falecimento: 25 de abril de 1852, Rio de Janeiro, Rio de Janeiro

Obras: Lira dos Vinte Anos, MACARIO: NARRAÇAO DIALOGADA, mais

Educação: Universidade de São Paulo, Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo

ARLETE TRENTINI

Catarinense,poetisa,escritora,autora de livros infantis,esta bela moça é detentora de vários prêmios literários e membro de um sem número de Academias em todo o Brasil.Com muitos llivros publicados,uma figura exponencial na sua cidade,Gaspar,é casada com o também poeta,Bridon.

Embaixadora da Paz da Divine Académie Française Des Arts ,Lettres et Culture.

SE ACHEGOU...

Se achegou tão calmamente

Cutucou a minha alma.

Leu a minha mente...

Suas palavras faziam sentido

E eu era toda ouvidos

Falava de paz,de alegria,

De amor e de nostalgia...

Eu sentia toda aquela energia,

Mostrou-me um céu tão diferente

Que as estrelas eu contei...